На краю земли

Грузовик ещё маячил на горизонте, подгоняемый приливными волнами Охотского моря, а я не торопился разводить костер. Вещи первой необходимости мне швырнули в траншею рядом с бараком. Спички оттягивали карман пуховика. Здесь летом холодно. Иногда приходят медведи, чтобы порыбачить в устье реки. Их прекрасно видно с этой точки. Стою на краю утёса, подо мной режутся о скалистый берег волны, а холодный автомат наперевес, кажется, врос в мои руки. Старинный бинокль грузом повис на шее. Жарко от тяжести бронежилета. И вот я здесь, над бескрайним севером. Дышу. Каждый вдох так и норовит убаюкать свежестью хвойных растений. Стланик на многие километры вокруг, туман съедает леса, спускаясь с гор. За одной из заснеженных вершин - конец нашей бескрайней родины, полюс и белые медведи. Солнце приветливо светит европейцам, оставляя на северных склонах прощальные лучи. Один на один с ветром стоял я как вкопанный, подбирая правильные мысли.

Жизнь это не испытание, это великий дар. Часто прощаются с жизнью ещё в молодости, помахав ей школьным аттестатом, или военным билетом. Иногда люди вешают её после вручения дипломов о высшем образовании, когда не находят себя. Мне очень не хватает моего друга, с которым мы в учебке сидели на кухне за чисткой картофеля. Он делился впечатлениями от поездки в столицу нашей родины – Петербург. А я внимательно чистил картофель. Жизнь – это как умение ходить, - говорил он, - можно двигаться в разные стороны, можно летать в невесомости, можно бесконечно спотыкаться, но в конце всё одно – дверь. Одна для всех. Независимо от политических и религиозных предпочтений. Но счастье заключается не в том, чтобы открыть эту дверь самостоятельно или упасть на неё с вершины бесчестия и пороков. Счастье лишь мгновение, когда твоя душа, твои помыслы и твое сердце едины. И для некоторых счастье длится вечно. Имеет смысл только то, насколько ты един во всём.

Ведь если выбираешь путь убийцы и занимаешься этим не из жажды крови, то будь до конца убийцей, не раскаивайся никогда и не перед кем. Потому что здесь тебя услышат такие же как и ты – люди. Считаешь правильным обворовывать людей в угоду своим потребностям, делай это до самого конца, а не проси помиловать на суде, потому что присяжные мягкотелые люди. Защищаешь граждан - будь готов положить свою жизнь на карту. Если сказал слово, держи его до самого конца и не отказывайся. Только тогда ты станешь счастливым. Жалость забудь. Каждому своё. С несправедливостью борются сотни лет, всё не поймут - справедливость возможна только в безжалостном обществе.

Такой монолог я слушал полчаса, пока начищал молодой картошки. А сейчас вспомнил его, потому что сижу в засаде. На краю земли, и жадно дышу воздухом девственных лесов и полей. Беглецы попадутся в наши капканы утром. И судить их никто не будет по закону. Знаю одно, если услышу раскаяние преступника – застрелю его без малейшего сожаления. Потому что уважение вызывает только непоколебимость взглядов и убеждений, поддающихся логике. Всё остальное оставьте свидетелям Иеговы.

______________________________________

автор текста: Суханов Вячеслав

По ту сторону экрана - следующая статья Вячеслава Суханова

Жизнь без иллюзий

Этим утром ему следовало бы проснуться под будильник, выпить чашку свежезаваренного кофе, погладить джемпер, выкурить пару сигарет… Сюда же неплохо было бы приткнуть плеер с любимой песней в наушниках, какого-нибудь пушистого нежного котика и еще что-нибудь в этом стиле, не так давно возникшего, но уже устоявшегося образа утра. Но он не проснулся, и не выпил, не выкурил. Не то что бы совсем не проснулся – он и не засыпал. Все описанное выше было для него отвратительной ванилью, пустой тратой времени изнеженных мальчиков и девочек. Не совсем реалист, не совсем нигилист, но ярый противостоятель романтикам и мечтателям, скажем так.

Всю ночь занимался непонятно чем – сначала полистал психологию, потом засел в интернете. Форумы, блоги, игры, социальные сети… Просто время убивал – спать не хотелось. Утром быстро собрался и ушел. Ни на учебу, ни на работу сегодня не надо было. Прошелся по улицам, окутанным холодным утром, и, наконец, подошел к крыльцу небольшого книжного магазина – опять узнал про какой-то бестселлер. «Жизнь без иллюзии» - так вроде он называется. До открытия еще 25 минут. «Черт возьми…» - только и пробормотал Женя. Это были первые слова, которые он сказал после сна, и голос прозвучал непривычно грубо и хрипло. Прокашлялся, опять что-то пробормотал.

- Не ценит молодежь народную медицину. От таблеток этих никакого иммунитету нет, вот и болеете постоянно. Еще и вон – почти зима на дворе, а у него душа нараспашку! - парень устало повернулся на стоявшую в нескольких шагах бабушку и недовольно застегнул молнию зеленой куртки.

- Правильно, правильно, потеплее чтоб было… - бабушка продолжила что-то говорить, но парень ее уже не слушал. Она сразу показалась ему назойливой. Тем более, он не видел смысла в общении с людьми без пользы. Из разговора с ней никакой пользы он бы не извлек – что надо застегиваться, он уже где-то слышал раз триста.

 Прошло несколько минут. Пожалуй, только в такие моменты он начинал жалеть об отсутствии плеера. Даже без музыки – просто с тишиной. Наушники с тишиной… Он задумался. Но болтовня справа явно отвлекала его от размышлений.

- Бабуль, Вы чего в такую рань тут? – плохо скрывая раздражение, перебил он старушку. – Шли бы домой, в этом магазине домашних рецептов и Геннадия Малахова не бывает. Тут серьезные книги. Зря простоите.

- И за какой же такой серьезной литературой ты пришел? – старушка вдруг лукаво ухмыльнулась. Парень немного растерялся, но проговорил:

- «Жизнь без иллюзий. Есть ли смысл мечтать?». Новая книжка.

- Ну и что? Есть смысл?

- Не знаю… не читал пока.

- А сам что думаешь?

Прозвучит, наверное, банально, но было в этой старухе что-то такое, от чего становилось не по себе, казалось, что нужно выполнять все, о чем она попросит, слушать все, что скажет, отвечать на все, о чем спросит. И парень отвечал. Это как в поезде – рассказать о себе человеку, которого больше никогда не увидишь. Хотелось выговориться, объясниться, оправдаться, хотя никто еще не успел его ни в чем обвинить. Признаться, в последнее время он сам себе не нравился. Хотелось объясниться перед самим собой. А старушка… старушка появилась так вовремя и так внушала доверие. И он рассказал обо всем – о своем юношеском максимализме, который принес ему в свое время столько проблем, столько ошибок. Рассказал о том, как от классической романтической литературы перешел на социальные романы, психологические статьи и серьезные книги.

- Больше всего любил серебряный век… - рассказывал он. – Столько ужасов творилось на глазах поэтов, душа рвалась на части от боли за свою страну, за свой народ. Но все их стихи были пропитаны надеждой, верой в светлое будущее. Но что потом? А потом они пускали себе пули в лоб, когда видели, что произошло с государством, каковы были последствия революции, каковы были действия властей. И как можно верить и мечтать, когда даже те, кто держался за надежду до конца, не смогли пережить поражения? Надежда убивает. Уж лучше не надеяться ни на что, просто жить сегодняшним днем, не мечтая о прекрасном и светлом. Разочарование будет не таким жестоким.

- Я расскажу тебе одну историю, – медленно произнесла старуха, дослушав его. – Мне ее рассказывали еще в моей юности, а это, поверь мне, было очень давно. Ты слушаешь? – и, не дождавшись ответа, она начала свой рассказ.

 

- Давным-давно, когда не было ни самолетов, ни пароходов, ни поездов,  и люди путешествовали своим ходом, блуждая из города в город, из деревни в деревню, жил один очень добрый мужчина. Ему было жалко бедных, убогих, и он всегда подавал им, часто даже отдавал все, что было у самого. И вот однажды, в одно из своих путешествий, он наткнулся на мешок, валявшийся в пыли на окраине дороги. Мешок шевелился и пыхтел. Мужчина развязал узел и заглянул внутрь, а там сидела какая-то тварь – ни человек, ни зверь. То ли земноводное неизвестное, то ли вообще – дракон какой-нибудь. Мужик подумал-подумал, и забрал тварь эту с собой. Вырастил, выкормил, даже любил. Детей у него не было, и в какой-то момент он привязался к этому существу, все свое время посвящал только ему… Так оно и выросло, но хищную натуру никуда не денешь. И вот однажды ушел мужчина рано утром работать, а домой вернулся пьяным и сразу уснул. А про выкормыша своего забыл – еды не положил за весь день. Рассказывают, что тварь эта ночью на него набросилась, чуть не убила, а на следующий день исчезла. Но мужчина, даже будучи в глубокой старости, постоянно повторял, что ни о чем не жалеет, и по-прежнему любил свое детище.

  Старуха, закончив рассказ, немного помолчала. Парень смотрел в одну точку, в пустоту, будто пытаясь в деталях представить все, о чем только что услышал.

 - Вот так вот. Мужик-то тварь свою любил, как ребенка выращивал. И после нападения, покалеченный, все равно любить продолжал. Другой бы, наверное, разочаровался. А он – нет.

Парень сказал несколько слов старухе в ответ, попрощался и побрел домой, забыв про свою книгу. Он все думал о легенде, которую рассказала бабушка. Зачем вынашивать, лелеять свою мечту, когда так велика вероятность того, что она разобьется, сыграет с тобой злую шутку, не оправдает ожиданий? Но герой истории ведь не разочаровался. Почему? Потому что вся его жизнь была наполнена смыслом вырастить это существо. За этот смысл он и был ему благодарен.

«У каждого есть мечта. А в чем ее смысл? Мы ее вынашиваем, воплощаем.  А потом что? Удовлетворение. Иногда пустота, но ненадолго - несколько дней, и ставим перед собой новую цель, придумываем новую мечту. Но бывает и не так. Вот воплотили ее, а она не оправдала ожиданий. Скажем, копили два года на плеер, купили, наконец, а он таким беспонтовым оказался…». Он резко переключился на мысли о новом плеере и о том, стоит ли его покупать. 

 А автор оставшейся стоять на полке книги «Жизнь без иллюзий» в это время проснулся, сварил себе свой любимый кофе и снова подумал: «Вот мы вынашиваем мечту, порой годами, а потом отхватываем от нее же, набиваем себе шишки за собственный романтизм и стремление к лучшему. В чем тогда смысл мечтания? В самом процессе? Черт его знает».

____________________________________

автор текста: Таиса Алишова

Комната с бОлетом



       Меня притащили в больницу в рваной от старости рубахе, не моей, чужой, кем – то ношеной.  Пытались вытащить ржавый гвоздь из моей души. Зачем он им? Я и с ним, и без него не дышу, что толку. Однако, ощущение шершавости, холода и затхлости меня поражает. К такому невозможно привыкнуть.  Они засовывают свои тонкие идеальные пальцы мне в душу, тащат, дергают. Пытаются меня спасти от смерти. Но им еще неизвестно, что смерти нет. Что они и так все умерли. Что смерть у них не одна на всех,  а у каждого своя. И она уже с ними. Держит их на руках, убаюкивает, ласкает им волосы. А они все пытаются вытащить этот ржавый гвоздь. А его держат с другой стороны. Вот дураки- то! Ну, пускай пыжутся! Вот только душе больно, когда ее вот так тормошат, дергают из стороны в сторону. Стонет, не чужая она  мне все-таки. 

       Вроде устали, перестали, затихли. Ждут чего-то. Я это нутром чую, чего-то ждут. А мне все равно! Мой ржавый гвоздь намертво застрял. Его могла вытащить только та, кого нет. Ее прибрала своими костлявыми, недышащими , безвенными руками, своими прозрачными ногами она не оставила следов, я не чувствовал ее запаха. Она ничем не пахла, но я ее ощущал. Моя живая теплая душа ощущала ее слизкое присутствие и желание отобрать у меня самое главное, самое важное в моей жизни. И сделав это, Черная Королева  оставила мне подарок с коричневыми струпьями. От таких подарков не отказываются, их даже не передаривают при желании. Они вонзаются в тебя и живут с тобой до последнего. Когда наступит мое последнее? Есть ли в этом смысл? Но я буду ждать. Я буду сидеть в этой комнате и ждать свою Черную Освободительницу. Пусть на ней будет черный плащ с капюшоном и красивые черные сандалии, а лучше туфельки как у балерин. И тогда я опять не буду слышать шагов.

       Мне здесь неплохо. Места, правда, маловато, четыре стены, крохотное окно. Все слишком светлое.  Когда закрываешь глаза,  этот белый свет так давит, я начинаю немного нервничать. Иногда плачу. Кормят сносно. Еда простая и свежая. Мешает только эта поношенная рубаха, от нее пахнет чужими людьми, их зацепившимися клеточками за волокна ткани. Возможно даже женщин. Эта рубаха делает мой вид совсем глупым и жалким, я это осознаю. Хотя здесь все такие, и, может, это вовсе не из-за нее. Но она мне мешает. В ней я буду ждать конца.

       Сегодня привели новенького, мужчина лет сорока, у него на щеке родимое пятно в форме неправильной звезды, говорят он тут ненадолго. Все мы тут ненадолго. Почему-то окружающие зовут его Сильвестр, Сталоне что ли он какой? Может, я совсем из ума выжил. Его всего трясет, кажется, у него лихорадка. И он все молчит, не говорит совсем ни с кем. Прошла неделя, к нему каждый день приходила сестра. Приветливая такая. Как-то за обедом, я из интереса подсел к Сильвестору, он молчал, а потом спросил меня, почему я тут. Вообще здесь не принято задавать такие вопросы, потому, что все вроде как кругом больные. Поэтому, я  сначала растерялся, не знал, что ответить.

- Я люблю… - прошелестели мои губы в полуобморочном состоянии.

- Наверное, и я тоже…,- ответил он без эмоций, только слегка задрожал левый глаз.

Еще через неделю его действительно не стало.

     Мне нравится, как худенькие девушки с небесными, веселыми глазами танцуют на носках и крутятся вокруг себя. Особенно одна. Я люблю балет.

___________________________________


автор текста: Анна Хвоина

Свобода. Лирические отступления

 Нет большей свободы, чем та, которая внутри человека... 
Это одна из модных и чрезвычайно емких фразочек, достойных любого статуса любого пользователя, который ничего толком не смыслит ни в свободе, ни в моде, ни во фразах. 

        Свобода - то, что не характеризуется признаками, определение свободы у каждого свое, однако, над понятием свободы мало кто задумывается. Существует устоявшееся мнение людей, считающих себя состоявшихся в жизни, что свободу дают деньги. Что вот сейчас они повкалывают ещё с десяток лет, ну а потом смело будут чувствовать себя свободными, прикупив пару квартир в пыльных мегаполисах и проведя 80 процентов дневной жизни в компании звонящих телефонов, мигающих гаджетов и других людей, гонящихся за этой иллюзией свободы.  А не выйдет. Свобода, по мнению автора, зарождается внутри человека, она должна прорастать, словно плодоносное дерево, она должна вести за собой того, внутри которого ей посчастливилось расцвести. 
        Этот человек смотрит на мир глазами, открытыми свободой на мир, он замечает то, что не видят другие, он ищет смысл жизни в гармонии прежде всего с собой. Ярче всего это проявляется в молодости, когда свобода и счастье - это неотделимые друг от друга понятия. Яркие эмоции, свежие идеи, открытость, искренность, непосредственность, романтичность и мечтательность, свобода взглядов, отрицание стереотипов. 

Свобода совершенно может не отражаться в образе жизни, внешности человека, но она оставляет твердый отпечаток на его мировоззрении, мыслях, чувствах.         Никто не может с уверенностью сказать, куда занесет вас судьба и с кем столкнет вас в дальнейшем, но я убеждена, что свободный человек чувствует себя счастливым, даже открыв ночью окно своей квартирки, даже в одиночестве, даже в душном офисе, даже в компании малоинтересных людей, главное, уметь это ощущение улавливать.  И жить, зная, что куда-нибудь то эта свобода обязательно тебя приведет.

_____________________________

автор текста: Анна Смиле

Старость. размышления

Трудно представить, что все эти голубо-рубашечные пиджаки-галстуки были когда-то давным-давно мальчишками, играющими на площадке, мелко пакостили учителям и сверстникам, а маме, зовущей из окна обедать, кричали в ответ:

- Мааааа, ну еще полчасика!!! Мама либо разрешала, либо ты насупившись , опустив голову отвечал друзьям:

- Меня мама загоняет домой.

Сейчас пакостят не мелко и игры посерьезнее. 

Коллекционирование  игрушечных машинок уступило место машинкам в натуральную величину, игры в во дворе превратились в манипуляцию людьми и судьбами, всему теперь есть своя цена. А помните, как раньше все просто было?  Уроки и школа,  хочется крикнуть:

- Мама роди меня обратно!  

Детство кончилось, зато теперь не надо красться  через зал на цыпочках, переживая, что предки запалят твоё возвращение домой в 9 утра, а не в 12 ночи как договаривались.  Вспоминаю себя  5, 10 лет назад, ведь если закрыть глаза, то вот оно было совсем недавно – колледж, посиделки с сокурсниками, еще раньше школа, коллективное прогуливание уроков.   А  цифра какая – 10 лет! Если взять ребенка, то для него эта цифра целая Вселенная.  И я в свои 25 уже ТЁТЯ Лена. Какая же я ТЁТЯ? А лет через «дцать» уже БАБА Лена буду.  Почему люди не умеют радоваться приходящим годам? Ведь и хорошее, и плохое – это часть нашей жизни, просто отношение к этому у каждого разное. Девушки с годами старательнее приглядываются в зеркало, в поисках первых морщин, не желая отдавать времени скоротечную красоту.  Потом бегут в магазин, скупая дорогущие крема, а старость бывает разная, и благородная в том числе. Не бойтесь старости. Ведь морщины – не что иное как летопись нашей жизни. Помню, как с трепетом наблюдала гуляющих по побережью престарелых парочек, держащихся за руки. Они идут и шепчут друг другу что-то или просто молчат, ведь можно и без слов обойтись, когда рука об руку пережито столько лет.  И мне тоже так хочется, идти, как они идут. И в сердце начинает щемить от умиления, и слеза предательская наворачивается.  Ведь время неумолимо и безвозвратно уходит, а мы растрачиваем себя на работу, на одноразовые знакомства, беспорядочное блядство, ненужный материальный хлам, однодневные тусовки, ложные пустые гонки и  дешевое притворство. Понимание истинных ценностей, почему-то приходит поздно, а к некоторым несчастным и вовсе никогда не приходит. В старости останешься никчемный и никому ненужный «ты», или теплое и полное чувств «МЫ». Надеюсь у нас всех хватит ума быть последним.

__________________________________


автор текста: Елена Шаимова

Сегодня будет вчера

Утром, по мере пробуждения, сложно вспоминать, что было день назад, собираешь по чертам и обрывкам все события. Вечером почти невозможно отвязаться от картин недавнего или когда-то с легкой руки позабытого прошлого,они летят перед глазами необыкновенно быстро, отключая восприятие реальной действительности- ты уже весь там. Ностальгия- одно из самых теплых и самых убийственных чувств.

Ты никогда не станешь скучать по словам – ты будешь думать о человеке, который их открыл тебе, ты никогда не станешь скучать по поступкам, но ты навсегда запомнишь Ту атмосферу, и сердце заставят перевернуться такие же лучи солнца, те же запахи, та же музыка, те же звуки... И вот уже сложно остановиться от череды совпадений, связанных  с Тем днем. Твое сознание летит вслед за ними, не задавая вопросов, не спрашивая о том,что могло бы быть сейчас,поступив бы ты тогда по-другому -  просто понимешь,что это часть твоей удивительной жизни. Совпадения. Случайность ли? Творец ли ты своей судьбы? Порой мне кажется, что, если бы была возможность представить  наши судьбы графически, то, во-первых, они были бы спиральками-пружинами, ведь всё всегда повторяется, хоть, вроде бы, и движется вперед. А во-вторых, эти пружинки были бы спутаны в клубок таких же окружающих спиралей: столько совпадений, столько случайных неслучайностей, столько точек пересечения с чужими жизнями, столько похожих ситуаций у совершенно разных людей. Жить не задумываясь,смотря лишь вперед, быть рассудительным или знать только сегодняшний день? Или застрять в своем прекрасном прошлом больше,чем на пару вечерних часов?

Если вдруг однажды услышишь тот самый звук падающих капель дождя на скрипучий, пропахнувший пылью паркет, непременно вспомнишь всё до сегодняшнего дня. С улыбкой, но отключившись от реальности, без возможности управлять настоящим - ты весь в прошлом. Жить удивительно, в окружении интересных людей, задумок, идей, событий – все это залог самого убийственного чувства. Интересно, многие ли захлёбываются ностальгией перед тем, как покинуть нас?..

___________________________________

автор текста: Ольга Трохинова

Рейс объявлен на посадку

В иных обстоятельствах определение «друг»
более интимно и сексапильно,
чем ряд других вульгарных,
граничащих с чувственными припадками эпилепсии,слов.

Темноволосый герой моих мыслей, тонкий промельк силуэта на фоне аспидных тяжёлых туч, капля кофе в белоснежности моего молока, изысканно тонкорукий обладатель глаз помеси рябины и шоколада, здравствуй. Скоро мои чемоданы, обклеенные марками перелётов и томительностью часов ожидания, насмешливые и едкие комментарии, стаей беспощадных колибри вьющиеся в атмосфере, мои агатовые глаза и причудливо изогнутые брови нападут на тебя. Мои скрипки пронзительно заголосят, по венам опять рубиновым водопадом ринется энергия, пульсирующие безумием выходки снова продефилируют на нашем приватном показе. Ноктюрны, сонаты и реквиемы Вагнера, Бетховена, Прокофьева ни за что не смогут передать своим грандиозным мастерством и гармоничностью сплетения нот и ладов торжество того момента, когда самолёт, выйдя из зоны турбулентности, коснётся земли, на которой ты меня будешь ждать.

Самолёты. Разрезают своими безупречными, чётко очерченными в резких и правильных геометрических пропорциях, мощными крыльями голубой, как ликёр blue curacao, свод неба. Ожидание никогда не проходит бесследно. Оно западает в морщинах, и черкает кривыми линиями ровность смуглого лица, на котором двумя яркими птицами цвета какао мечутся глаза - эти маяки тоски, посреди безбрежного океана ожидания и подсчитывания минут, часов, суток. Мне необходимо поскорее добраться до тебя. А тебе жизненно необходимо увидеть, как я опять с присущим мне обаянием балансирую на границе разных состояний.

Мой темноволосый друг, мы обязательно до потери сознания и дезориентации напоим друг друга литрами мартини и, возвращаясь утренними улицами, подсвеченными, словно пожелтевшая бумага, изнутри солнцем, пройдём главным проспектом города, поддерживая друг друга и распевая песни Мсье Вертинского, так, словно сегодня мы в последний раз дышим. Скоро мои самолёты, преодолевая величие километров сделают каждую разлуку ничтожной и малозначительной, а каждую встречу неврастенично важной и непреодолимо волнующей.

Мой друг, ещё немного. Ещё чуть-чуть.

Твоя белоснежная Н.

_______________________________

автор текста: Анастасия Чайковская