Люди как люди

Чтобы успеть на работу приходится вставать очень рано. Солнце в такое время светит тускло, под стать блеклому настроению, которое, как и я, наверняка просто не успевает проснуться. Казалось бы, утро – самое чудесное время суток, время пробуждения мира, время приятной тишины и спокойствия, но Венеция утром чужая и неправильная.

Один день

Моя дорогая, этот город дал мне тебя, но к сожалению я не обрел в нем того дома, о котором мечтал. Ты навсегда останешься для меня той небесно-недосягаемой, взъерошенной девочкой, уговорившей меня когда-то в супермаркете купить тебе швейную машинку. Так мы и познакомились, так моя жизнь и пошла по швам.

Лютания

Лютания сидела на подоконнике и смотрела в разукрашенное морозом окно. По её щекам медленно текли солёные слёзы, сердце разрывалось от боли, а душа словно умирала от одиночества. Ей хотелось кричать о том, как сильно она хочет вернуть его, но её разум твердил ей, что это невозможно… 

Блокула

Ночь. Полночь. Новолуние. В это время на земле происходят изменения, заметные лишь с первыми лучами солнца. Даже человек, глубоко погруженный в сон, испытывает некое беспокойство, сам не понимая из-за чего. Все в мире подчиняется этому закону, на всей земле наступает тишина. Только здесь, на самой высокой точке Блокулы, слышны громкие, возбужденные голоса. 

Такие дела

«Я не пишу о будущем, я стараюсь его предотвратить»

Рэй Бредбери

- Тащи соляру! – Эверсон кричал, расплываясь в улыбке, словно целый мир оказался у его ног.

- Здесь точно никого нет? – Джонс все еще переживал, хотя его замешательство вскоре кончилось также внезапно, как и деньги на телефоне.

Я затаскивал третью канистру с горючим.

Бог из машины

Бог из машины.

Часть первая. Смутное время.

   В кабинет босс вызвал меня ровно в полночь.

   По большому счету, это не вызвало у меня удивление – специфика работы нашей компании заставляет трудиться ночью, а не днем. Сейчас поясню.

   Две тысячи лет назад (берем грубую, округленную дату) в этот мир явился сын божий. Скучная история, и все ее знают.

Ночь

Это просто ночь, на которую я смотрю сквозь стекло.
Дождь. Звезды. Ночь.

Снова эта мелодия...

Heaven Shall Burn...

Это музыка сегодняшнего времени года.

Мелодия листьев, падающих в осеннем парке прямо на клавиши белого рояля старого композитора, который вернулся в дом, чтобы сварить себе кофе.
Яркий контраст. Серое тяжелое небо, запах сырости, мертвые листья,
которые, падая на пыльный, но горячо любимый маэстро рояль, отдают свою жизнь ради прикосновения к МУЗЫКЕ.

А что, если листья, которые названы здесь мертвыми, это чьи-то воспоминания? Или дни, которые складывались в особый период жизни? Чувства, которые невозможно унять?