Два художника

Не могу назвать себя человеком искусства. Я не писатель, так, графоман, пишущий строки в заваленной снегом деревне где-то за кольцевой. Сейчас девять вечера, я недавно приехал с работы, в чашке горячий кофе с молоком, на стене постеры с боксерами и рисунки, которые я нарисовал сам. Помню, начинал писать еще в начальной школе. Но никогда не предавал этому увлечению значения. Сейчас мне уже двадцать пятый год, иллюзии юношества потихоньку перестают давать надежды.

Я хотел изменить, но, похоже, в этом мире ты можешь лишь измениться сам. Причем невозможно стать хорошим, если был плохим и наоборот. Ты можешь становиться хуже или лучше. Ибн – Сина говорил, что «самый же малодушный – тот, кто медлит с совершенствованием своим». Поэтому я твердо решил отточить свой стиль, и я уверен, что рано или поздно, я смогу обеспечивать потребности своей семьи исключительно благодаря созданиям собственного разума.

Этот рассказ не обо мне. Он о двух людях, заставляющих меня верить в то, что собственное творчество, собственный продукт, есть то, что позволяет обрести в этом мире независимость и вынести свою жизнь за пределы существования физической оболочки.

Два этих человека никогда не встречались, живут совершенно разной жизнью и абсолютно не похожи друг на друга. Но оба они занимаются одним делом. Они художники.

Первого я знаю уже лет пять. Мы познакомились на паркуре, где я сразу приметил куражащегося малолетку, умеющего, несмотря на это, вытворять со своим телом такие вещи, какие мне и не снились. Как это бывает с неординарными личностями, поначалу между нами проскользнула легкая неприязнь, вызванная тем, что на твоей территории появился субъект, который привлекает внимание не меньшее, чем ты сам.

Однако узнав друг друга, мы быстро сблизились, и от познания этого человека я получил то удовлетворение, которое дарит общение с неприземленными людьми.

Он писал рассказики, стихи, фотошопил, создавал сайты, снимал клипы, рисовал, читал рэп. Это человек творчества. Реально, это был первый человек, для которого искусство было движущей силой его развития. И силой, скажу я Вам, неслабой.

За несколько лет он стал широко известным в узких кругах фотографом и ведеооператором, стал зарабатывать творчеством, обзавелся семьей. А это при том, что он моложе меня на четыре года. Конечно, весь этот взлет сопровождался падениями – институт брошен, ссоры с партнерами по делам. Помню зимний вечер, когда кот Гуф спрыгнул с одиннадцатого этажа, сосед Саня плакал, а у художника не было денег, чтобы платить за квартиру, мы собрали его вещи и отвезли его домой к его отцу, в Разметелево, за КАД.

Все это время этот парень творил, делал фото, сайты, флаеры, рекламу – этот парень очень работоспособный. Никогда не видел я его унылым на диване без дела.

Второго художника я встретил в месте, где художнику бывать не с руки – в распределительном пункте военкомата. Мы и еще шестнадцать парней отправлялись на военную службу в город Краснодар.

Мы столкнулись у двери кабинета, где выдавали сухой паек в дорогу. Нас там было трое: здоровяк Витек, я и этот длинный художник. Тогда он впервые сказал мне свое коронное приветствие, ощущаемое как крутой поворот сильно груженого товарного поезда. Он сказал: «Привет». Доброта, которую этот парень излучал, сразу же расположила.

Уже на следующий день, когда мы ехали в поезде, я подсел к нему. Художник читал книгу Золя. «Мне посоветовал ее прочитать отец. Читая, я понимаю, почему:  как и персонаж этой книги, он, полюбив, уехал со своей невестой из города, поселился в деревне и стал там творить. Я сам отучился в архитектурном колледже. И я художник».

Скромность, простота и доброта моего нового друга не оставляли сомнений, что передо мной достойный человек. Позже я узнал, что отец его признания не получил, зато живет не лишенный возможности обеспечить себя. Что у него два брата и младшая сестра. В дорогу его провожала очень красивая девушка.

Он творил совсем по-другому. Несмотря на то, что он так же фотографировал и редактировал фото, главное его искусство находило отражение на листах бумаги. Более того, это были своеобразные, обладающие неповторимым стилем и шармом лица, фигуры, сюжеты. Из самоклеющейся бумаги он вырезал забавных монстров.

Мы вместе беспредельно шарились от военной службы - он разрисовывает белую огневую точку черным кантиком из гуталина, я лежу на крыше этой самой огневой точки, раздетый по пояс, загораю, рассуждаю о несовершенности мира, о всем великолепном и таинственном, что встретится нам на пути, о мечтах, о видах.

Либо, наоборот, я сижу, заполняю какие-то ведомости в штабе в цеху, а мой друг роется в интернете с маленького мобильного телефона, читает живые журналы и гогочет от одного им прочитанного юмора. В соседней комнате, сопя и обидевшись на весь мир нецелесообразных людей, трудится, работает, не покладая рук, Сережа.

Вместе мы зарисовали дембельские альбомы, вместе прыгнули на поезд. Черт, самое сладкое после долгой дороги вернуться к родным, в дом, где ждут, любят.

В этом мире нет ничего более дорогого, ценного и единственно важного, чем возвращение домой, в место, которое ты считаешь своим домом, где тебя ждут любимые, дорогие родные люди.

Весь путь мужчины - это путь к семье, к любимой. Ни все золото мира, ни вся его красноречивая слава не стоят и мгновения пожатия отцовской руки, любящего взгляда матери, объятия желанной женщины.

Так вот, о чем я - жизнь, имеется в виду, само осознание того, что ты живой - это не монета в кармане, не машина у дома и не квартира в центре. Жизнь - это полоска незагорелой от купальника кожи, это взгляд зеленых глаз, смотрящих с любовью и без хитрости. Это миг сладострастной радости, далекой от обмана, от расчета, от рутины серых дней.

Это когда целая рота солдат прыгает в комбатовский пруд с подогнанной пожарной машины.

Это когда кожа от солнца и соли на ощупь как шелк.

Это миг полета, миг мечты! Зачем дана нам эта жизнь, если мы не осуществляем собственные чаяния, а горбатимся ради сытой жизни жадных толстяков?

______________________

автор текста: Александр Шамин