Если честно, мне совершенно нет дела до того, что температура заоконного пространства стремительно опускается с каждым днем. Да. Это точно зима, которую уже никто не ждал. До весны рукой подать - казалось, в этот раз обойдется без ледяного плена. Хорошенькие ведущие прогнозов погоды угрюмо морщат свои носики, предрекая телезрителям очередное похолодание, северный ветер и снег, снег, снег...
Гонцов, приносящих плохие вести, положено убивать; воображая, как фею метеорологии саму насмерть заметет где-нибудь за полярным кругом, каждый второй утром с надеждой осторожно приоткроет форточку, глотнет холодного воздуха и всерьез задумается о том, чтобы впасть в спячку до глобального потепления. Но кто может это себе позволить?
Скользкие тротуары. Сгорбленные прохожие в большинстве своем напоминают неуклюжих пингвинов. Я и сама опасно балансирую на каблуках. Но это чепуха по сравнению с хождением по тонкому льду, чем я и увлечена в последнее время - в прямом и переносном смыслах.
Я давно выбросила все календари, потому что хорошо запомнила: летом - от тебя ни весточки; осенью наступает первая оттепель; зимой ты согреваешься моими пламенными приветами и обетами; весна заполняется томительным предвкушением надвигающегося молчания. Пока у всех кругом свои отправные точки и памятные даты, я, закусив губу, сосредоточенно слежу за сменой своих сезонов и твоих настроений.
Я не планировала свой маршрут – в этом городе все дороги ведут к дорогим сердцу местам. Руки покрылись тонким слоем инея, слезы замерзают в уголках глаз. Кажется, окружающим больно всего лишь мельком на меня взглянуть; они укоризненно качают головами - куда же ты, милая, выперлась, в лес без шапки - и еще плотнее кутаются в свои шарфы.. Я смеюсь: ваши двадцать пять ниже нуля - ерунда по сравнению с тем холодом, который я бережно, словно самые счастливые воспоминания, храню у себя в душе.
Не приплетайте сюда сказку о Снежной Королеве; я никудышная героиня для сказки. Но это не мешает быть отрицательным персонажем в своей собственной истории. Впрочем, в ней многого не хватает: нет ни любовных многоугольников, ни остывшего кофе, ни выкуренных одна за другой ментоловых, ни битой посуды, ни открыток-сердечек, ни смятых страстью простыней... Какая скукота, что есть обычное духовное родство против этого жаркого эмоционального великолепия, к которому все так стремятся? Ничто… Ничего, ничего нет, что сразу бы разоблачило в неявном происходящем Историю, одну из тех, которыми зачитываются, потом – передают из уст в уста, исковеркав до неузнаваемости. Да здравствует испорченный телефон. Да упокоится с миром мой телефон, мобильный, в котором копятся пропущенные звонки и неотвеченные сообщения. Но именно несколько сотен смс, каждое из которых будило меня среди ночи стеклянным звуком уведомления, доказывают, что мои персонажи – невыдуманные. Иногда я удаляю фразы-загадки по одной. Жаль, что моя собственная память не столь легко поддается корректировке.
Пока я искала разницу между «не забывать» и «помнить», земной шарик продолжал крутиться вокруг своей оси. В какой-то момент жизнь каждого человека становится романом в письмах, которые страшно перечитать. Пишите себе письма в будущее: становясь страницами прошлого, они помогут восстановить хронологию ваших событий. А что же до меня – я в своих событиях ровно наполовину. Погрузись я в них с головой – тотчас же сошла бы с ума. Но меня спасет моя персональная криогеника и лёд в Мохито.
В следующий раз, вспомни всё, что со мной случилось – ты же знаешь, ты всё это знаешь, – вспомни, чему сам учил меня и спроси себя: что еще я должна чувствовать, кроме этого спасительного холода. А нашу, альтернативную всем другим, историю тем временем мороз дорисует на стекле.
_____________________________________________автор текста: Елизавета Емельянова
Комментариев нет:
Отправить комментарий