Какие мы все разные. Моё окружение, как набор цветных карандашей. Каждый по-своему заточен, у каждого свой цвет, свой стержень. Но не смотря на различия, мы все в одной коробке. Кто-то списывается раньше, и от него остается только память на бумаге, и мы все ждем, какой карандаш спишут следующим.
Утро - это счастливый миг, когда от пробуждения ты еще не начал строить планы, вспоминать о проблемах и думать, думать, думать. Это пару секунд полной невесомости здесь и сейчас. Наедине с собой. Но как только открыты глаза, в голову, как в контейнер посыпался вечный мусор мыслей, соображений, судорожных планов на день.
Умывшись, каждый надевает любимую маску из коллекции «семидневка» и вперед под небо. Едешь на работу, наблюдаешь из окна маршрутки эти суетливые улицы, забитые покупками руки женщин, сутулые плечи школьников, вечно жующих фастфуд студентов и глаза почему-то останавливаются на еле заметном юноше. Руки в карманах, наушники в ушах, сношенные до дыр джинсы. О чем, интересно, он думает. Такой равнодушный к суматохе, будто не подвластен времени, он стоит, а вокруг, словно кто-то нажал перемотку вперед. И весь день ты будешь думать о нём, размышлять и пытаться влезть ему в голову, чтоб подсмотреть, подслушать.
А к вечеру спина осунется от тяжести, которую каждое утро прячешь под маской, в голову начнет сквозняком врываться всё то, от чего закрывал все двери и форточки. И глаза, исполнившие свою миссию, черпнут из глубины души истину и выдадут ее словно на голубом экране. Будто разоблаченный, тебе уже некуда спешить и замедляется шаг, и поднимается голова к звездам. Глубоко в грудь набираешь воздуха, чтоб сорвать сдавившие цепи, но легкости нет. Еще один день ты всё сделал, как должен был. Еще один день, ты прошелся по шаблону действий, тем самым еще более утвердив ее на завтра.
А ночью, каждый становится самим собой. Ставит на полочку маску, смывает остатки дня и ложится в свое настоящее, что бы прокрутить прошлое, от которого прячешься днем, ночью ты его добровольно впускаешь в себя, это его время. Руки тянутся к телефону, пишешь сообщение: «Скучаю. Не хватает тебя», но зачем отправлять? Сейчас ведь ночь, и он тоже уже без маски и явно думает не о тебе. Восемь месяцев ты не видела его глаз, не слышала его голос, не чувствовала его запах, не ощущала в ладони его руку, но всё это перед глазами, ты кожей чувствуешь его присутствие, он течет у тебя по венам, бьется птицей в сердце. Ты запечатала его в себе навсегда. Не стоит отправлять то сообщение, он знает, что ты скучаешь. Покорно, будто по чьей-то просьбе, ты кладешь телефон и, зарывшись в одеяло от сквозняка в груди, подумаешь:«Приснись мне, пожалуйста, я так хочу поговорить с тобой».
А с утра,как вновь закинутый бумеранг, всё по кругу. Все те же декорации, только актеры меняются, не меняя ролей. Уже нет того простачка в наушниках, но глаза найдут кого сделать героем нового дня. Ведь главный герой Ночи – неизменный.
______________________________________
автор текста: Анастасия Наумова
Комментариев нет:
Отправить комментарий