Письмо

Пылинки кружились в лучах света, падающих меж жалюзи. Среди множества бумаг, дюнами лежащих на моём столе, была одна по-настоящему интересная. Алмаз в море стекляшек – письмо от старого друга. Пухлый конверт, обклеенный множеством марок, немного отклеивающихся по углам, избитый штампами и печатями. Красивое письмо: как чемодан путешественника, слегка потрескавшийся от старости, во множестве наклеек тех мест, где ему довелось побывать и слегка распухший, от сентиментальности хозяина. Иначе, кстати, письмо моего друга выглядеть не могло: он и сам слегка распухший, от большой любви к жизни, потрескавшийся от старости и неизбежных разочарований, весь переполненный дорогими сердцу воспоминаниями.

Я аккуратно провел ногтём под клейкой лентой, и, раскрыв конверт, достал письмо и пару фотографий. На одной я увидел его довольный профиль, плывущий на гондоле по каналам Венеции, на другой прекрасный вид с высоты птичьего полёта: леса, разделенные реками, словно грудь старой проститутки венами. Развернув рукопись, мои потрескавшиеся в углах губы зашевелились в безмолвном чтении.

«…я знаю, у тебя найдется желание стать убийцей того времени, которое ты можешь назвать свободным, море любви, которое ты можешь дать, найдутся, в закромах твоего застоявшегося мозга, вопросы, которые ты не понимаешь и никогда не поймёшь, но ответы на которые, ты ищешь, и в отличии от твоего понимания, сможешь найти. С тех пор, как я упаковал вместе с вещами в чемодан своё разбитое сердце, я оставил за кормой свои слёзы, упустил любовь и вечные погони за чужими поездами, я понял, что человек хорош в движении. Мы все ищем места и позы, в которых нам будет угодно жить и умереть. В этом поиске я желаю тебе успеха». Так же постскриптум: «Завтра я улетаю в Дублин».

Я свернул письмо и положил обратно в конверт. Кусая потрескавшиеся губы, я всматривался на часы, которые отстукивали равномерно громко, задавая темп времени, их шествие сводило меня с ума. Сквозняком в голове неслись свежие идеи, катализатором которых стало письмо, пока я отрывал заусенцы со своих пальцев.

С улицы изредка сигналили машины, напоминая о существовании жизни, за пределами этой комнаты, довольно бурной, но в большинстве своём скучной и тяжелой. Шкафы, заполненные квартальной и годовой макулатурой, напоминали городскую свалку, а скрипучая дверь всё время предлагала мне покончить со всем этим. Взвешивая все за и против, я пытался найти причины остаться, но не нашёл ничего, кроме чёрного квадрата монитора и грязного круга пепельницы.

Я поднялся, и стул с противным кряхтением отпустил мой зад. Со спинки я снял свой пиджак, и, надев его, проверил наличие кредитки и наличных в кармане. Затем вышел в скрипучую дверь, не забыв закрыть её за собой. Осталось упаковать чемодан вместе со своими вещами, и своё разбитое сердце.

_________________________________________

автор текста: Фазылов Роман