Наша дружба - это шутка длиною в жизнь. В
мою короткую двадцатилетнюю жизнь. Звонки каждые полгода, искренние улыбки
перерастают в натянутые оскалы и оголенные клыки. Условие наших игр - кто кому
больнее. Не важно: словом или поступком, звонком, сообщением или постом в
социальной сети. Методичное расчленение наших душ, но ты говоришь, что я
бездушна, объясняя подобное утверждение цветом моих волос. (Жила бы я в эпоху
инквизиции, меня бы сожгли за это, как и за зеленый цвет глаз).
Наверное, у меня нет такого тонкого
юмора, как у тебя, чтобы понять, что все это very good joke. Кто-то просто
посмеялся над нами, и, по-хорошему, мы не должны были оказаться в одном детском
саду, в одной школе - тогда бы наши родители никогда не узнали друг друга, а я
не лицезрела бы твой самодовольный взгляд как минимум раз в год. С другой
стороны, нельзя быть столь эгоистичной: моя мама не нашла бы столь чудную
женщину, как твоя мама, и не было бы в ее окружении ни одной подруги, не
предавшей ее.
Друг детства. Что ты вкладываешь в это
понятие? В эти два слившихся воедино слова? Здесь не пахнет больше детством, а
дружбой - тем более. Здесь пованивает расчлененкой и какими-то извращениями.
Скажи еще, что ты не чувствуешь, как ты ковыряешься в моем сердце своими
пальцами, скажи, что не слышишь, как я, прикусив губу, сдерживаю крик и
тихонько скулю. Друг - это тот, кто будет стараться как можно реже проявлять
свои садистские наклонности по отношению к близкому человеку, даже если таковые
есть. Так какой ты после этого друг? Так, пустой звук, слово, что выкрикнуто и
снесено потоком ветра, будто камень на дне океана водным потоком.
И если это все игра, я просто развернусь
и выйду, потому что я глотаю это все, как какие-то пилюли. Нет, не глотаю, меня
ими пичкает жизнь, а я устала. Устала мериться силой, которой у меня давно уже
нет. Тем более с теми, кого природа наградила ей еще при рождении.
Самое страшное в жизни - это ожидание. Не
важно, чего: звонка, сообщения, голоса, встречи или совместного кофе. При
наборе этих строк я замечаю краешком глаза тонкий серебряный браслет на правой
руке и сжатую в кулак левую руку с простым кольцом-ласточкой. Ногти впиваются в
ладони от напряжения, и каждая секунда этого ожидания превращается в час,
сутки, неделю и год. Кажется, что за это время я седею полностью... Белый иней
ползет от корней волос до кончиков, и время начинает останавливаться, тянуться,
словно жевательная резинка, которую я монотонно жую. Все становятся нереальными
и какими-то ватно-пленочными, словно разноцветные тени. Они перемещаются из
одного конца города в другой, проходят мимо тебя, сидят напротив в метро и
молчат. Молчат всегда.
Одна неверно брошенная фраза, и у меня
появляются силы. Силы сжимать зубы и идти дальше, потому что мне обидно, мне
больно. Мое сопротивление соотносится с твоим давлением, как один к одному: ты
говоришь - я делаю, ты молчишь - и говорю я, но ты никогда ничего не делаешь.
Эдакий маленький змееныш, что шипит, но клычки не доросли. И если бы ты не был
так близок и дорог, вряд ли эти пять слов превратились бы в лезвие, полосующее
мое открытое сердце при каждом воспоминании о них.
Что ж, значит, так надо. Значит, Game
over, детка, еще не скоро.
________________________________________________________
автор текста: Ксения Время
Комментариев нет:
Отправить комментарий