Как же я сержусь на тебя, как же мне исступленно злобно.
Это до какого же состояния нужно довести чувства,
чтобы из них такая желчь полилась?..
Ты мой маленький монстр с перепачканными акварелью пальцами. Ты мой скверный Иуда, продавший меня за одну возможность повеселиться. Ты моё постоянное, нескончаемое, как идея вечного возвращения у Ницше, разочарование.
Мне бы убить тебя в самой себе тусклой неприглядной ноябрьской ночью, когда постовые начнут клевать носом и даже самые злые псы забьются в дальние углы своих конур от непроглядной тоскливости ночи… Но я продолжаю слушать твой оправдывающийся голос, просящие ласковые слова, с привкусом соли на губах; наблюдаю, с устрашающим отчуждением наблюдаю, за развитием нашей связи, изредка испытывая пароксизм страсти, оставляющий на шее странгуляционную борозду.
Мне хочется, чтобы ты задыхался мною, чтобы тебе ни моря, ни солнца не было без меня. А между тем наступает следующая зима, и я испытываю следующий прилив безнадёжности.
Иней лижет своим мёрзлым языком асфальт, к которому стремятся выскочившее из дома ботинки, где - то умирают люди (их просто – напросто разрывает на куски чей-то плюрализм и оппозиция), а для меня имеет значение только то, что в левой части грудной клетке неохотно, с каждым днём всё неощутимее переворачивается мой громадный механизм, шестерёнки которого истираются тем вернее, чем я дольше жду от тебя душевной чувственности.
_________________________________
автор текста: Анастасия Чайковская
Комментариев нет:
Отправить комментарий