Стремительным росчерком коньков по льду, мимо фигур, упакованных в шерстистость пальто, заиндевевших серебром бровей, нарумяненных жёстким -15 щёк, разрывая густой, как топлёный шоколад, запах глинтвейна и мандаринов, я стремительной полосой прокладываю маршрут в грядущие новые четыре сезона, ликуя и неистово скорбя.
За витринами, обозначенными светом неонов и изображением высей пихт и ёлок, колышется предвкушение.
Я в рождественском упоении шепчу исподволь, чтобы не уловил чутким слухом продавец за стойкой: «праздник к нам приходит, праздник к нам приходит», надуваю щёки и усиленно стараюсь покраснеть, как житель Лапландии от студёного дыхания зимы, бронхитово поскрипывающего вокруг.
Груда подарков на полках, и шоколад под Швейцарским штрих кодом самовольно срываются на ладошки и трутся сладковатой пропиткой и нежностью об подушки пальцев. Шарфами обмотанные подбородки и заиндевелость подмёток коричневых ботинок, чувство упоительной и болезненной томительности, при звуках гудения двенадцати ударов часов, и вид рук, взметённых вверх в торжествующей хватке за бокал, всё это моё.
Бесконечно моё.
Исключительно моё.
Моя томительная вечность секунд в ожидании смены последней цифры.
Это мой праздник. Это моё сбитое восторгом дыхание.
Это моя Coca Cola, мой Женя Лукашин, говорящий с экрана «значит, Галечка там, в Москве, а я на полу в Ленинграде?», моя золотая звезда на кончике, мои агатовые, пьяные радостью глаза, и мои грядущие двенадцать месяцев неизвестности.
__________________________________________автор текста: Анастасия Чайковская
Комментариев нет:
Отправить комментарий