Это сентябрьское утро напоминало мне о приближении холодного, дождливого времени года. И без того серый и сырой Лондон становился в этот период еще холоднее, чем обычно, а в дождливые вечера хотелось сидеть у камина и предаваться теплым, немного грустным воспоминаниям.
Я шел по улицам, и все мне казалось таким привычным, таким обыденным, все было ровно, как и 20 лет назад. Сегодня я, как впрочем и всегда, шел за свежим выпуском своей любимой газеты.
Крис Мориссон, бессменный продавец в газетном киоске, которого я знал с детства, показался мне необычайно взволнованным и крайне удивленным. Чем? Именно это мне и хотелось выяснить сегодня. 13 сентября 1860 года.
Я поприветствовал его и спросил:
- Крис, старик, что с тобой?
- В литературном мире произошла революция! – воскликнул он, по привычке протягивая мне новый выпуск газеты.
- Какая же? – с усмешкой спросил я у старика.
- Появилась одна дама, которая написала биографию своей жизни, биографию никому неизвестной женщины, но покорила издательства и миллионы читателей! И ты знаешь, я прочитал эту книгу, Джон! Я советую тебе срочно прочитать ее… - Крис многозначительно замолчал.
- Боюсь, что мне будет неинтересно – с улыбкой ответил я, уже поворачиваясь обратно к дому.
- Подожди, Джон! Я не шучу! Таких совпадений бывает мало! Не спрашивай, просто возьми и прочти!
Я хотел было отмахнуться от Мориссона, который возможно в силу своего возраста мог нести бред, но не стал, и из уважения к старому знакомому взял книгу.
- Ну хорошо, Крис. Я возьму книгу. Счастливого тебе дня.
Придя домой, я попросил служанку Беретту сделать мне чай, переоделся, и через полчаса уже сидел в своем любимом кресле возле камина. Немного позже мой взгляд остановился на книге, лежащей на столе, которую Мориссон так настойчиво советовал мне прочесть.
Я открыл первую страницу и на титульном листе увидел название книги и имя автора: «Джулия Брикс. Письма из прошлого». Под правой лопаткой что-то неприятно, взволнованно задергалось. Имя Джулия было для меня слишком родным, а само название книги составляло целый период моей жизни.
Я просидел за книгой часа три - четыре, может даже больше. Она была небольшой, но прочитав книгу до конца, я еще долго плакал, сидя в кресле. Беретта несколько раз заходила ко мне, но я не откликался. Лишь мои периодично дергающиеся плечи выдавали меня, и она тихо вздохнув, уходила из комнаты. Я более чем уверен, что Вам кажется это крайне странным. Но ничего странного, и уже тем более смешного в моих слезах нет. Дело вот в чем…
Эта история началась очень давно. 22 года назад. 12 января 1838 года. Мне тогда было всего 18. Юный мальчик отправился из маленького городка, провинции, учиться в большой Лондон. В тот зимний день я получил первое письмо. Первое письмо от Джулии. На конверте не было фамилии, только имя, и за все три года, которые мы переписывались, она ни разу не указала свою фамилию. В письмах она всегда отшучивалась на мои просьбы написать фамилию, говорила, что придет время, и она «нагрянет ко мне, как гром». Но время шло, шли дни, месяцы, годы, а мы с Джулией так и не могли встретиться. Мы тогда оба учились, денег совсем не было, и расстояние, разделявшее нас, составляло более 3000 км. Уже из книги, которую она написала, основываясь на истории нашей переписки, на истории своей жизни, я узнал, что написала она на мой адрес случайно, проспорив подругам, что станет переписываться с кем бы то ни было, если получит ответ. Конечно, спор был шуточным, но Джулия решила исполнить желание подруг. Узнав я эту подробность тогда, будучи вспыльчивым юнцом, я непременно бы обиделся и прекратил переписку. Джулия была умной девушкой, она скрыла от меня этот спор и причину ее первого письма. Мне было интересно впервые начать с кем-то переписку, и я даже не думал об этом. Ее письма с каждым днем я ждал все больше, это становилось для меня не просто письмами, а моей жизнью. Что мы писали друг другу рассказывать долго, но к концу первого года переписки я сам не заметил, как вдруг понял… Я люблю Джулию. Нет ничего реальнее ее писем, ее рассказов из жизни. Я четко представлял себе ее волосы, ее лебединую белую шею, и ее запах. Письма от нее всегда пахли по – особенному.
Шел третий год переписки, деньги на дорогу копились, и я наслаждался ощущением приближения встречи с моей Джулией. Неожиданно она перестала отвечать на письма. Очень долго я приходил в себя. Учебу я окончил с трудом, по причине жуткой лихорадки, свалившей меня на нервной почве. Я не знал причину, по которой родная Джулия так резко перестала отвечать на мои письма. Это сводило меня с ума. Со временем боль становилась тише, только каждый год, 3 ноября, во мне снова и снова возникало невосполнимое ощущение утраты, или потери. Шли годы, я так и не смог жениться. Не могу сказать, что мне никто не нравился, но Джулия была рядом со мной все это время. Я чувствовал, что не смогу полюбить другую, и потому не хотел обманывать других женщин.
Поехать к ней после резкого наступления «тишины» с ее стороны я не решился, потому что не знал где она, все ли с ней в порядке, и хочет ли она меня видеть.
Вот и теперь я ходил по своей комнате из угла в угол, и терялся в отчаянных сомнениях.
Джулия в конце своей книги указала свой адрес… Я мучился, от мыслей разболелась голова. «Может все это просто совпадение?»… «Может не нужно ехать?». Это становилось невыносимым. Через десять минут я громко, тяжело дыша, крикнул служанке:
- Беретта! Прикажи кучеру запрячь лошадей!
Быстро переодевшись и взяв шляпу, я открыл входную дверь и вышел. Вышел навстречу прошлому или будущему.
Этот день я запомню навсегда. 13 сентября 1860 года.
_________________________________________________________________
автор: Екатерина Цыбульская
Комментариев нет:
Отправить комментарий