Мой праздник-Литературный блог. Работы неизвестных современных авторов.

пятница, 3 февраля 2012 г.

Мой праздник


Если я сделаю вид, что этого никогда не было, солгу самому себе. Полет мысли выносит меня солеными волнами южных морей на песочные предзакатные пляжи. Редко, в моменты одиночества, такие знакомые и ясные, я вижу побережье, где, не оставляя следов, идёт она. Оборачивается, чтобы подозвать меня поближе и сказать очередную чепуху, а я как ребёнок, спешу ухватиться за неё и озорными глазами заглянуть в самую глубь души, чтобы найти себя. Все человеки любят выспаться. Но не те сумасшедшие, что лезут к соседям резать розы в четыре утра, чтобы потом влезть в чужой дом и, пока она спит, рассыпать лепестки по всей кровати, после чего прокатиться за чашкой кофе, затем вернуться и повиснуть на окне второго этажа, в ожидании назойливых звуков будильника. Вторник. Она смеётся в кровати и наговаривает, мол, выглядит помятой. А я радуюсь, ведь именно с утра любая женщина выглядит так естественно, потому что костюм ещё на вешалке, и если есть на свете время, когда преимущество оказывается на стороне мужчин, то это именно в эти минуты, пока она несобранна. Рука об руку все эти три недели. За всю жизнь мы были только в эти двадцать дней. Билеты на самолет никто сдавать не собирался, к тому же дома ждала семья. Её ждал муж, меня – пустота и бессонные ночи, как ни крути, а я не привык спать один, и не научился спать с кем попало. Снимать дом на побережье, ходить голым по комнатам, перечитывать очередные главы диссертации, заниматься сексом и загорать – так по-человечески. Подальше от музыки крыш. От этого Петербургского мрамора улиц. И дело ведь не в том, что она плохая супруга. А в том, что она яркая женщина. И, от части, в моем упорстве.

Берега стремительно пустели, туристов загоняли в пансионаты и отели, ошалевшие дети, под крики вожатых, всё-таки соглашались идти спать. Огненный шар плавал по горизонту, а мы затягивались морским запахом, который так нехотя станем отмывать по возвращению в гущу событий на материке.

- Слав, а ты помнишь, во сколько у меня рейс?
- в пять вечера, до Москвы, - я дотронулся до её кисти, чтобы убедиться, что она ещё здесь, со мной, - ты переживаешь?
- Я не так часто летала, всегда перед полетом вспоминаю, не забыла ли чего, - теплой рукой обхватила мою руку и крепко сжала, что я подумал не отшучиваться на тему того, что в коем-то веке она забыла ещё и свою непорочность и верность.
- Сразу на работу с самолета решила ехать? – у неё были чудесные русые волосы, которыми я любил дышать, целовал её макушку и понимал, что завтра в это время единственное, на что я могу рассчитывать – это горячая ванна и кусочки мякоти в бокале со льдом.
- Да, муж говорит, меня обыскались, - в её словах не было ни угрызений совести, ни сарказма, она говорила о человеке, которого любит и уважает, а я уважал его за то, что он дал мне возможность быть с его женой. Ведь не я же её выманил на юг, он отправил отдохнуть, - как у тебя с исследованием, звонили уже из Академии Наук?
-  Да, секретарша сказала, что им интересно пообщаться лично, - я вспомнил утренний разговор с Милой, и ухмыльнулся, как котяра, ей богу, - говорит, соскучилась по мне.
-  Решил завалить её всё-таки? – она уже лежала у меня на коленях, и еле-еле сдерживала смех.
-  Не решил ещё, ты! – мы принялись дурачиться и сверкать пятками в эту самую ночь. Луна поливала окрестности своим светом, простыни, как драпировки, играли тенями наших тел, я не думал ни о чем, кроме того, что пытался запомнить каждую секунду, ведь очень смешанные чувства рвутся наружу, когда вдруг понимаешь, что это последний раз. Не вообще, а с этим человеком, с которым я сблизился так, как ни с кем. И дело тут именно в простоте взглядов на жизнь. Так лень было просыпаться, но я отвез её в аэропорт, помахал рукой через толпу, завалившуюся в зону предполетного досмотра. Никаких коротких сообщений, никаких номеров. Только петляющая полоска дорожного полотна, музыка солнечных закатов и понимание, что мой праздник только что сел на самолет, пристегнул ремни безопасности и слушает корявую английскую речь экипажа.
Я не скупился на слезы по дороге к дому, где всё было пропитано нами.
_____________________________________

автор текста: Вячеслав Суханов


Комментариев нет:

Отправить комментарий