Вечный мотив

Cet air qui m'obsède jour et nuit*

Ты должен сходить от меня с ума. Твои, всегда такие подвижные, челюсти должно сводить при виде меня, даже не  даже растрепанной, даже пьяной и безвкусно кричащей об экзистенциализме и нонконформизме, до боли в лице. Я не убила свою эксцентричность и максимализм, и  хочу доведённой до предела, нечеловеческой, зверино рычащей чувственности, зацикленности и сумасшествия поступков.

Я хочу, чтобы те голоса, что вещают на радиостанциях, тебе казались моими голосами, ведь у меня их тысячи, как ты знаешь, и как уже полюбил; я желаю, чтобы во всех идущих впереди женщинах ты угадывал мой силуэт и дрожал в предвкушении того момента, когда нагонишь его.

Сводки новостей, колонки шрифтов, рекламные буклеты и глаза стригущей тебя девушки - во всём этом я, во всём мои запахи, манеры и слова.

Вот какая она, любовь. Это тебе не вишнёвый пирог за завтраком со сладкой улыбкой, это не прогулки по задохнувшемуся листвой осеннему парку, в коньячном цвете разбросанному по меридианам наших совместных поездок. Однажды я перегрызу тебе горло за одно то, чтобы ты понял, как я тебя хочу.

Это достоевщина, это мрачная песня моей болезненной страсти к жизни, в которую ты теперь вплетен как виноградная лоза в строение средневекового готического собора.

Ты хватай меня чаще за плечи, оставляй красные пятна на коже, разбивай кулаками тишину и нарушай монотонность излияний любви, пока мне не станет томно, пока я не зарыдаю, закрывши глаза и раскинувши руки.

Небеса. Жёсткие. Колючие. Грязные. Обрушивают свой пух на меня, и проворачивают сквозь себя, как через мясорубку. Но я  терплю, я всё могу. Рыскаю по городу, ведь я бешеная, синеокая и, безусловно, двадцатиоднолетняя; вновь актёрствую, ведь мне снова дали театральные подмостки, и я могу говорить взахлёб, пока конферансье (может, Бог) не выйдет объявлять персональный антракт.

Мне немного жаль тех часов, которые остаются до утра. Скоро закончатся танцы, затушат свечи,  я смою грим, пойду светлеющей рассветом улицей, подниму руку, сяду в кэб, в котором некрасивый человек с щербатою улыбкой, довезёт меня до дома, в котором меня задушит жестокая тишина. Моя подруга. Мой сателлит. Моя любовница.

А потом я позвоню тебе. Иногда достаточно лишь семизначной комбинации, чтобы вызвать человека, вырвать его из жизни, чтобы он примчался, запыхавшись,  на зов. И мы будем кричать. Долго. Протяжно. Бессмысленно. И так всегда. И так повсюду. И эти чашки, и портрет в углу и острая боль в солнечном сплетении. Всё снова в прежнем ритме и в старой форме. А жаль…

___________________________________________________________________________

автор текста: Анастасия Чайковская

* "Этот мотив, который преследует меня день и ночь". Эдит Пиаф.