Спросонья мозг капитулирует. Облака
изнутри набухают водой. Их распирает. Им больно.
Но.
Внутри, там, под рёбрами и
толщей крови колотится моё сердце. Пожалуй, слишком спокойно, слишком медленно,
слишком деликатно.
Я делаю вдох. Я слышу треск и
надлом.
Моя осень буро-рыжая. Твои губы
рябиновые. Виски всё такой же крепкий. В Шотландии светит солнце.
Улицы архитектурной
грандиозностью наваливаются на едва дышащее тело, вены начинают предательски
ныть и дрожать. Ещё немного и зазвучат фанфары, твои ноги оторвутся от мостовой,
и ты уйдёшь. В синее. Дальнее. Вечное.
Я провожу подушками пальцев по
твоей шее и чувствую, как рябь возбуждения затрагивает твоё лицо. Раз-два. Глаза-океаны
накрывает ночь, ресницы плотной тенью ложатся на щёки.
Ягодные тарталетки, глинтвейн,
сизая дымка пара, покрасневший нос.
Это осень. Это шум и грохот. Это
истекающие кровью иллюзии и звук срабатывающих тормозов.
Это сентябрь. Это октябрь. Это
сезон обездвиженности.
____________________________________________________________
автор текста: Анастасия Чайковская
Комментариев нет:
Отправить комментарий