Ночь

Это просто ночь, на которую я смотрю сквозь стекло.
Дождь. Звезды. Ночь.

Снова эта мелодия...

Heaven Shall Burn...

Это музыка сегодняшнего времени года.

Мелодия листьев, падающих в осеннем парке прямо на клавиши белого рояля старого композитора, который вернулся в дом, чтобы сварить себе кофе.
Яркий контраст. Серое тяжелое небо, запах сырости, мертвые листья,
которые, падая на пыльный, но горячо любимый маэстро рояль, отдают свою жизнь ради прикосновения к МУЗЫКЕ.

А что, если листья, которые названы здесь мертвыми, это чьи-то воспоминания? Или дни, которые складывались в особый период жизни? Чувства, которые невозможно унять?

А серое небо - мысли, которые мешают существовать? Те самые, что ехидно контролируют твои действия, держат в одиночной темной камере, даже если находишься на праздновании дня города на Невском в солнечный день?

      Вы все ненавидите осень, ведь она умертвляет природу вместе с вашим настроением?

Не случайно листья я сравниваю с воспоминаниями, а серое тяжелое небо с мыслями, но ведь листья умерли, сыграв свой последний марш на безупречном рояле, а свинцовое небо ,обрушившись ливнем на старый парк ,тем самым избавилось от тисков мыслей.

***

В его комнате уже десять лет царил беспорядок, пахло одиночеством и кофе...
«Ты прекрасна!» - говорил он, глядя на ее портрет с черной лентой в правом нижнем углу. Маэстро возвращался в свой сад к роялю, чтобы в очередной раз убедиться в том, что после смерти жены ничего столь же великолепного, как ее глаза, никогда не напишет.

«Мой старый друг сказал мне однажды, что, научившись фотографировать музыку, или рисовать слова на полотне художника в виде образов, я достигну совершенства... Боже, как же он ошибался... Я научился этому, как только впервые опустил пальцы на черно-белые клавиши в музыкальной школе. Гораздо сложнее оживить тебя в музыке. Это невозможно, даже мне, не смотря на то, что я чувствую тебя рядом даже спустя десяток лет...

 Он не заметил, как рука его дрогнула, позволив горячему кофе ошпарить пальцы: «Нужно идти».

Какого было его удивление, когда, увидев в саду любимый рояль 46 года изготовления, не обнаружил на нем многолетнего слоя пыли?
       Там были лишь мертвые мокрые листья... Те самые, что разбились вместе с воспоминаниями о белоснежную и гладкую поверхность старого инструмента.
       Он ощутил ее присутствие. «Это все эти листья» - кричал он со слезами радости на глазах.

В тот вечер он играл, как никогда.

Все эти десять лет нужно, просто необходимо было жить, чтобы продлить, даже увековечить на музыкальных пластинках ее смех, манеру говорить, ее слезы, улыбку, нежность...

Каждый раз, когда листья ваших воспоминаний отрываются от ветки, а на небе зреют свинцовые тучи грустных мыслей, не забывайте, что листья всегда упадут на белый рояль вашего счастья, а тяжелые свинцовые тучи избавятся от ненужных мыслей проливным дождем, превратясь в легкие облака.

***

- Мама, смотри, белый рояль плывет в небе!

- Ну что ты говоришь такое, сын, где?

- Облачко! Да нет, не туда ты смотришь... Эх... как жаль, уже не видно... Оно делось куда-то.

- Растаяло?

- Да, мама, как будто растаяло.

- Мечтатель, я знаю, что на самом деле растаяло! Мороженое в твоей руке и ты опять чумазый, сколько раз я тебе говорила...

 Современная прорза здесь.

автор: Александра Иванцова